Extrait du journal - Deux novembre deux mille dix huit, sept heures et vingt et une minutes.

Le chant du ciel bleu sillonne les vagues
Reflet d'amertume de fin d'été.
Longue vie à celui qui surfe la grande vague de la mort !
L'écume est sa faux, l'eau est son tombeau.
En équilibre tes muscles se jouent du destin,
Et tu jouis de ta masse en mouvement, pure
Comme l'air, comme ce tunnel qui te montre le chemin.