Asperge mais pas trop.

 Je cherche un crayon mais toutes les mines sont cassées. “Des mots enlevés s'élèvent devant l'envolée volée au poète” Tire pas la tronche ! ça va bien se passer ! Je résiste. La vie n’est pas un pet d’aristocrate mais un pet d’aristocrate, c'est la vie ! enfin si on peut dire ... Cette tiédeur, c’est notre cuisson à feu lent ; regarde, lui aussi s’ébroue avec nous dans le fameux bouillon d’éléments de langage. Touffeur et remugles. et oui, ça pue ! Pas de wind of change dit l’âne, ah non ça c’est scorpion, mais faut savoir faire des blagues (bien) pourries pour être dans le mood. Suis up to date dans ma caboche. Et c’te tempête ! Un pur carnaval de chiffres ; ici, qui sera le plus sonore, là, qui aura l’organe le plus élastique ; prostate, verge, clitoris, vulve. Une petite opération des calculs disrupto-inclusifs ? Vestiges l’un de l’autre, de l’un et dans l’autre. Au fond, on ne désire que s’assembler. Se quitter ? mais pourquoi ? Déjà, on ne voit rien venir puisque tout se passe dans notre dos. Alors sniff quoi ! :/ ! A côté de la porte, cloué au mur, un troisième œil ensanglanté agonise constellé de fléchettes. Tu l’as eu dans le mille, mais c’était pas vraiment ça le game. Il reste toujours la petite lucarne et le joueur de foot sur ta console. ça cache ta tristesse. Un masque sur une jambe de bois, dirait-on cyniquement en mode "twenty-twenty". Pas très love me tender la chienne d'époque. Le cynisme a bonne presse. Pis-aller sans espoir, pourtant tout passe avec l’espoir. Le souvenir d’avoir été sage.

Garbine

Garbine.

J’étais un caillou sur ton chemin, un de ceux sur lequel le regard bute.

Tu t’es penchée vers moi, mue par cette intime joie d’avoir trouvé une pépite.

Ramassé, dans le creux de ta main, un morceau d’enfance.

Parfois ton regard s’arrête sur un caillou ;

Quoi  de plus anodin qu’un petit caillou ?

Surtout si celui-ci vient te chanter l’histoire d’un trésor caché quelque part entre quotidiens préoccupés et agitations à fleur d’inconscience.

Dans mes ricochets, tu te projettes, mais je disparais au centre de l’onde irrégulière. Embosse et Encreux se rapprochent, fusionnent. Homme, Femme. Extinction.

Tu ouvres ta main et je refais surface. Ma magie fonctionne encore ...

J’aurais pu être une petite enclave dans un mur ou mieux respirer dans la roche !

Appartenir à une race très ancienne, celle d’avant la préhistoire. Avoir été foulé par des créatures inconnues, inimaginables sans y passer plusieurs éternités.

Avoir roulé dans les torrents, tonné au cœur des montagnes ou nourri les plaines ...

Personne ne connaît ma véritable histoire, elle ne l’a jamais été et ne le sera jamais, même dans l’oubli.

Un autre alphabet du ciel et de la terre.

Tu me penses bloc de matière, je te pense bloc de temps. Tous deux vivants à l’intérieur de l’extérieur de l’autre et inertes à l’extérieur de l’intérieur. Mais parfois une vibration ! Alors on se jette mutuellement ; c’est notre jeu.

Je nais de l’effritement de tes pensées, les mots-lave de nos bouches-volcans fusionnent, coagulent.

Il est évident qu’une femme habite au centre du soleil.

Vingt Sept juin deux mille vingt - Vingt deux heures vingt deux.

Orientale

Voilà ce que c'est que d'écouter un peu de musique:

L'esprit léger, je m'évapore dans ton souffle

Moi qui me croyais le cœur dur comme la glace

Sur tes iris sombres mille feux de soleil dansent,
Brûlent mon sommeil et rudoient follement mes sens.

J'étais si bien, au calme dans mon cocon frais

Mais ta voix sucrée est venue tout déchirer,

Bousculer et renverser mes sombres pensées.

Je ne désire plus que te voir chanter et danser.

Aux inflexions de ta voix, suivent celles de mon corps

Fleurissent violons, sagatts, riqs et zurnas.

Ivre de mélodie, dans un ultime effort

Je me livre à toi et respire une dernière fois.

Fuyant ce cycle infernal, bougre ensorcelé,

J'avais fait un pacte avec la nuit étoilée.

Je n'arrive plus à croire que tu n'es qu'un rêve

Une bifurcation sauvage, un élan de sève.

Vingt six avril, deux heures six.

Dharma et Kha momie.

Dharma et Kha momie.
La peau roussie par le soleil et la sangria, je m'affale dans un transat. Une taffe ; l'inspiration sans respiration. Le temps revient vers moi, mais je l'esquive. Tous les êtres me fatiguent. L'autre n'y échappe pas. Il n'a pas le choix. On m'apporte un bidon dans lequel je souffle, mais je ne vois rien apparaître alors je me dis qu'avoir raté le début, c'est avoir déjà fini. De tout cela je ne retiens rien si ce n'est la beauté d'une journée pour laquelle je n'avais pas envisagé l'étrange. Je me décalque et de moi, une copie carbonisée se détache. Rissolent les lambeaux d'une vie à laquelle j'avais cru pouvoir coller jusqu'à la fin ! Je suis, oui, je suis, on ne peut plus d'équerre. Et ! Et j'observe, oblique, la desquamation d'une époque, tout en maugréant sur cette piquette qu'on m'a, jusque là, servie. Il n'y aura pas d'automne pour les feuilles. A la brisure des nervures, j'extrais des limbes la sève jusqu'à la lie. Enfant, je me réjouissais du secret sucré des primevères cueillies sur le bord des chemins donnant tout son goût au printemps encore frais et humide. Le tumulte revient, une main me saisit et me traîne jusqu'au seuil du présent. De mon poing levé le sable s'écoule et retrouve la plage.


Lundi vingt avril deux mille vingt - vint trois heures trente neuf

Art thérapie

Art thérapie

Il paraît que les machines vont remplacer les humains. P'tet que c'est vrai, ou pas … Moi j'm'en fous, j'bouffe déjà du foin. Je gueule devant la télé et sur ma femme. Pourtant elle est gentille ma femme ; e'm fait à bouffer et c'est pas du foin. P'tet' qu'elle croit qu'ça m'fera arrêter d'en bouffer, du foin. Mais es'trompe. C'est un métier vous savez ! Et c'est pas donné à tout l'monde de pouvoir y réussir. Un esprit simple dans un corps simple comme on dit chez les gens qu'ont d' l'éducation. Moi quand que'qu'chose me fait de la contrariété, j'fais comme les artisses : j'esthétise ! Ça fait des nuances dans le violent ; orchidée, fuschia, glycine, lila . Leur donne de l'éden dans des coups aux p'tits cons. J'en connais qui sont jaloux ; ceux-là I' font qu'dans le fruité : cerise, prune, raisin. Chacun sa manière, comme je leur dis. Et croyez pas qu'c'est facile ! Mais c'est comm'ça. I' paraît qu'c'est le seul moyen de sauver not'société. Mais, moi j'y comprends rien à leur tambouille de mots. Plus I' se gargarisent, plus ça m'coupe le sifflet. Plus ça donne des gaz à ma femme. Hier, on m'a dit de rester chez moi, rapport que j'étais trop artisse. J'leur ai dit "Z'avez qu'à mettre une machine à ma place !". Depuis ma femme m'a quitté pour un barman indien, à cause du foin que je faisais, et moi j' m'aère à la campagne en sifflant du rouge avec Marguerite.

Dimanche quatorze avril - Vingt deux heures à peu près.

Tourbillon - quatre avril deux mille vingt

Tourbillon

Comme j'apprécie le bruit des grosses gouttes s'écrasant sur le carreau oblique de mon velux, à chaque fois qu'une ondée se produit je prolonge ma station allongée, tirant un peu plus les draps au dessus de ma tête que j'enfouis le plus profondément possible dans un oreiller redevenu subitement moelleux et pendant que mon corps se détend dans un craquement léger, presque ligneux, je m'imagine quelque part dans une forêt tropicale sous une cahute accompagnant passivement un déluge. Nul ne sait si je l'espère éphémère. Allez ! Il ne durera ni quarante jours, ni quarante nuits. Hors du lit, la vie ! Enfin croit-on ! Depuis qu'on est né, on s'est bien occupé de nous, on nous a donné des choses à faire, on nous a aussi raconté beaucoup de choses et puis on a eu envie de ces mêmes choses et même des choses qui n'existaient pas. On peut tout imaginer. Ne peut-on ni tout dire ni tout faire ? Surtout non ! On dit qu'on est utopiste. On peut pas penser à tout. Pire, on prend des risques à imaginer, et encore plus si on dit et on fait tout. On doit faire attention, on ne sait jamais ; c'est vrai comme on dit, on ne sait rien, on doit tout apprendre. On n'a pas besoin d'imaginer, on doit faire ce qu'on dit, on se sait jamais, ah bon sang, on l'a déjà dit ! On finit par se mélanger ; on est confus.e. Mais on se reprend, on ne va pas se laisser abattre ! On prend l'apéro avec toutes ces choses qu'on prépare, qu'on grignote un verre à la main qu'on vide régulièrement après qu'on l'a re-rempli. On se congratule, on rit, on reboit, on re-grignotte, on se re-congratule. On se déride, on s'enfonce dans la dérision. Puis on se dit au-revoir sur le perron, on rentre, on est fatigué ; on est content, on reviendra. On se couche, on dort mal, on a du mal à se réveiller, on se complet dans le confinement sous une couette, épaisse comme une croûte entre son imagination et on ne sait quoi de pénible à affronter. On manque de courage. On se rendort le regard rongé par un songe, puis on se dit qu'on a trop traîné à rêvasser. On doit bien commencer la journée, la faire tourner, pousser les minutes et les secondes, jusqu'à ce qu'on soit entraîné, ensemble, dans ce même mouvement qu'on croit perpétuel et même éternel, comme quand on est heureux ou amoureux, mais qu'on finit par honnir quand on rencontre la déception, mais qu'on finit aussi par ranger, quelque part, dans on ne sait quel partie du cœur vouée à la quarantaine. Et puis on se retrouve, on est ami, amant, on s'en fout, on continue de vivre, de travailler, de manger, de sortir, tiré par les minutes, les secondes. On ne va pas s'arrêter là tout de même, on a le droit à plus, on a pas envie de laisser tomber ! Non ! On gonfle les muscles, on bombe le torse, on gorge d'oxygène le sang, on prend l'air, on reprend le rythme, on utilise de nouveau des objets : on tourne des volants, on appuie sur des boutons, on commande, on active, on s'active, on agite, on s'agite, on oublie, on s'oublie. On sacrifie aux dieux oubliés, ceux d'avant, quand on était soumis, quand on pouvait faire des vraies choses, quand on avait l'autorisation. On veut être libre, mais quand on est libre, on n'a plus l'autorisation, on croit qu'on ne peut plus rien faire. On veut pouvoir choisir, on doit pouvoir choisir, on se soumet au choix du choix. Sinon à quoi bon ! On s'illusionne sur le sens de la vie, celui qui dit que la vie a un sens, mais on ne sait pas lequel. On badine parce qu'on a badé à l'unisson : union sans arme, larmes sans oignon. On patine dans le bad et on se soumet. On n'aime pas avoir peur, la peur, c'est le dark ; il n'y a rien de pire ni de plus vrai. On attend.,, Parfois on lutte mais on se tait; on préfère rester discret. Dans le giron du Léviathan, pas de ronde. On aimerait lui faire un croche-pied, mais on les lui lèche. On n'est pas vraiment fier parce qu'on se sent tout petit. Microscopique. D'ailleurs on le rappelle souvent : on est de la vermine dont on doit se débarrasser. Alors on achète des armes et on se tue. D'ailleurs, on se demande comment il se fait qu'on doive encore chasser la vermine car bien qu'on ait exterminé toute la vermine on continue de dire qu'il faut continuer de chasser la vermine. On a passé la cap d'épouser la Confusion ! On perd la raison et on perd la maison dans laquelle on ne retrouve plus rien, parce qu'on y habite plus, enfin si, on y habite, mais on ne reconnaît pas ses occupants. On dit qu'on a perdu son identité. On s'abreuve avec la Confusion. On sait qu'on se connaît, on sait qui on est, on ne veut plus entendre toutes ces foutaises. On en a marre, on est (presque) au bout, mais à bout , on se révolte (enfin), on se fait enfermer, on est en isolation. On disparaît.

Chamane zone - 21 /03 /2020

Chamane zone

La tête un peu inclinée, j'introduis l'extrémité d'un stylo dont la mine a été rétractée dans l'entrée de mon oreille et effectue un mouvement lent, tout conservant une certaine pression, sur les rebords du conduit. Reflex de survie. La jouissance qui s'empare de moi transforme en écho lointain ce que vient de m'annoncer mon mari. Il me quitte pour aller au Brésil avec une danseuse du Macumba Club Palace Studio dont il ravale la façade depuis au moins six mois. Il est vrai que je commence à trouver son chantier un peu long, d'autant plus qu'à chaque fois que je vais le chercher vers vingt trois heures, il n'y a jamais d'installation devant la façade. Perspicace ? Non ! Je n'ai pas très bien compris pourquoi mais il m'explique qu'il doit la démonter et la mettre à l'intérieur tous les soirs… d'où cet horaire tardif. Lui et moi partageons notre unique véhicule ; grand cœur, il me l'a laissé. Parfois il invite une collègue à la maison ; une Yupik du Yukon. C'est rare dans le bâtiment. Enfin je crois. Elle nous amuse avec ses chants et ses danses. Je me souviens avoir beaucoup ri. Ensuite il la ramène chez elle. "Mais pourquoi le Brésil, lui demandé-je, c'est pas le bon hémisphère !". "J'sais pas Copacabana, ça sonne mieux que Canada" me répond-il. Je tente de l'en dissuader : j'invoque le poumon de la terre de feu, la mafia du soja, les hordes moustiques porteurs de palu, zika et autres fièvres bolso-aryiennes. Mais rien n'y fait. D'ailleurs, m'arrête-t'il, "nos billets sont pris et prêts et nous partons demain." Au passage, je devrais quitter notre appartement qu'il a vendu pour avoir un peu d'argent d'avance. En pliant soigneusement ses chemises dans sa valise, je me dis : "Quand même il abuse, il ne me laisse à peine le temps de lui faire une lessive. Je ne suis pas féministe mais là il y a des limites."