Rattraper le temps, c'est une goutte d'eau qui s'écrase dans le creux de ta main ; Monica n'aime pas les gens, ou plutôt si, elle les aime tellement qu'elle ne peut ne le supporter. Un jour elle me raconte, alors que nous allions acheter un paquet de goldos chez l'Americain, sa relation complexe avec un psy pour intelligence artificielle ; un psy-i-a comme elle dit en grimaçant, qui la mitonnait sur sa surcharge de travail. Leur relation très abstraite était réduite au stade bocal : une boîte de conserve sans étiquette qu'on s'apprête à taillader, mais trouvez moi l'ouvre-boîte ! "Déformation professionnelle, tu vois, c'etait bidon mais le goût sucré du mytho me rendait caramel ! Me suis cassé l'incisive sur un os de chimère en métal inoxydable. Ça m'a bouffé les nerfs, lesquels eux, sont pas vraiment d'acier. C'est technique, j'y peux rien, à chaque fois ça me retourne le cerveau. C'est un kiff. Un monde de deus in machina ; des insiders bien planqués. Sûre qu'on vit dans le rêve d'un autre et qu'on court après le sien. Ça, c'est la réalité. Nan ? Tu crois pas ?" Ça fera quinze euros, M'am ! Ciao l'Americain ! Une pluie s'invite. Je la laisse là avec ses clopes. Elle n'a plus rien à rattraper.
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